Jamás me callarán

Acepto no ser igual que la gente.
Lo acepto gustosa. La gente me da asco. La gente, no las personas. Es distinto.

La gente es ese cúmulo de humanos y pseudohumanos que piensa igual, en gris. Es triste que una persona piense gris, porque nunca matiza qué gris es. Además la gente viste igual, viste lo mismo. Mismas camisetas, mismos pantalones y zapatos. La gente oye lo mismo, enciende la radio y no sabe qué oye, porque no escucha. La gente, además, compra lo mismo y viaja a los mismos sitios. Va a los mismos garitos y acepta lo mismo que el resto de gente, porque ya os lo dije, piensa igual.

Las personas no. Las personas piensan gris, pero matizan si es gris humo, gris perla, gris lila o gris plateado. Incluso algunos piensan negro o blanco, pero esos casi también son gente, porque nunca radicarán ni un poquito del blanco o del negro.

Las personas pueden vestir cosas que viste la gente, pero las personalizan. Combinan cosas distintas, sin miedo a que alguien les diga que ese pantalón va horrible con esa camiseta. "A mí qué?" contestarán las personas. La gente correrá a casa a conjuntarse con el resto de gente, para no sobresalir, o para ser más parecida y menos rara.

Y las personas escuchan lo que quieren, no lo que les ponen. Que me ponen reggaeton, contrarresto con Welcome to the jungle. Que me ponen tontipop, un solo de jazz calentará sus heladas neuronas.

Las personas eligen el lugar de sus viajes por el lugar, no por la gente que va, y no compra lo mismo porque lo compre la mayoría. La mayoría puede estar equivocada, frente al pensamiento generalizado de que lo que piensa la mayoría es lo cierto y lo correcto (pregúntenle si no a aquel sabio que en el s.XV fue encerrado en su casa por decir que la Tierra era redonda).

Las personas van a los garitos que les gustan, no a los que están petados. No se divierten más porque no tienes espacio para respirar sin comerte el pelo de otro. Se divierten porque les gusta ese ambiente, esas personas que los acompañan, esa bebida X que solo puede comprar allí.

Y ahora la gente intenta silenciar la voz de una persona. La voz de una ''rara''. Y sepa la gente que jamás me callará. Pues seré rara, pero mi rareza me hace única. Y el ser único significa ser exclusivo.

Ser exclusivo es algo que hoy por hoy está mal y sobrevalorado por la gente. Mal valorado porque no saben que la exclusividad no la dan estos pendientes o este bolso, ni este trabajo. La da esta mente, estas ideas o este proyecto. Y sobrevalorado porque al estar mal valorado, al tener ese concepto erróneo de que exclusividad es algo superficial y simple, la gente superficial y simple desea ser superficial y simplemente exclusiva. No sé si me explico, si no lo comprendéis me lo decís.

Bueno, que me lío. Jamás me callarán, porque mientras mi corazón lata y mi cerebro reciba sangre, oxígeno y glucosa seguiré pensando. Tal vez pareceré callada, tal vez creerán haber vencido, pero en eso radica el poder de nuestras mentes. Solo nosotros somos dueños de lo que pensamos, aunque no queramos aceptar tamaña responsabilidad.

Por ello, yo que sí quiero ser dueña de lo que pienso, y que de hecho lo soy, seguiré hablando, pensando y escribiendo. Tal vez no en un best seller, tal vez no en un periódico o un blog, tal vez ni siquiera lo haga en un folio. Pero siempre escribiré en el libro más poderoso de la historia, el libro más libre y más complejo que jamás se pudiese escribir, el libro más amplio y completo. La mente de una persona.

Mis historias, mis ideas e ideales, mis relatos, mis opiniones... Siempre, siempre estarán grabadas en mi mente. Y ese es un libro que no estoy dispuesta a dejar de escribir. Porque el poder de expresión, de pensamiento, es la más poderosa arma que jamás unas manos puedan empuñar.

Forgiven Princess

Un suponer...

Bien, en el post de hoy os relataré una historia ficticia, y después opinaréis si os apetece.

Digamos que, un día, un chico de unos 23 años conoce a una chica de unos 25. Se gustan, se enamoran, y comienzan a salir juntos.

Ella le ayuda a comprar una moto, y él se lo paga puteándola un poquitín de vez en cuando. Un día me voy con los amigos, otro día no te llamo, paso una semana sin dar señales... Pero lo ama, así que cuando él le propone casarse, ella acepta ilusionada.

Pasado un tiempo la muchacha queda embarazada. Durante el matrimonio entero él le prohíbe ciertas cosas, como salir con sus amigas y dejarlo a él con sus hijas, o no le da dinero para ella, solo para la casa... Y ella aguanta, por el amor que siente hacia él. Amor que resiste lastimado por su mala conducta.

Pasados unos años, llega la mudanza. Y tras ella llega, un par de años más tarde, la separación. Ella llora mucho, pero a escondidas. Tiene que ser fuerte, por sus niñas. Cuenta con el apoyo de su familia.

Por otro lado, la familia de él, en su gran mayoría, le dice los telodijes propios.

Y así pasan los años, y ella se hace cargo de las niñas. Y él le da una pequeñísima pensión, harto insuficiente para criar a dos futuras mujeres de provecho. Y pasan los años, y esa pesión no aumenta en cantidad. Algún que otro mes es olvidada, y ella tiene que llamarlo mil veces para que llegue.

Y un día decide dejar de pasarla. Y pasan 3 años, y sigue sin pasarla. Y ella decide cortar por lo sano. Divorcio, y denuncia por impago de la pensión. Lleva años haciéndose cargo de prácticamente todo de las niñas: comida, ropa, cama, educación, actividades lúdicas...

Él nunca les compra ropa a las niñas, no las lleva a comprar los libros de un nuevo curso, ni siquiera libros normales. Se pasa meses enteros sin dar señales de vida por cualquier tonto cabreo que tengan él y las chicas.

Y ahora él, que lleva años sin aportar nada al crecimiento de sus hijas, que solo sabe enorgullecerse (y no poco) de los logros de ellas, decide alegar en el juicio que su exmujer se encuentra en una situación económica más próspera, y que él no tiene ''ni donde caerse muerto'', por lo que no solo no debe seguir pagando una pensión, sino que él debería percibir una de su exmujer.

¿Qué os parece?

Forgiven Princess

Forgiven Viaje Parte IV y última

Vale, estoy harta de rememorar el viaje, y se me ha olvidado mucho. Estoy perra, ya iré colgando las fotos.

Así que me limitaré a deciros que nos dimos un palizón a andar que te cagas, y a contaros el último día.

En principio nuestro itinerario marcaba que el primer tramo (13 km) era una etapa, y que los siguientes 21 eran la última. Pero volvamos atrás en el tiempo.

La tarde anterior (alrededor de las 6 de la tarde) llegamos a Padrón (donde los pimientos no pican siempre, solo durante una época de recolecta y de algunas plantas en concreto, no en todas). Ibamos hacia el hostal, muy muy muertas, pivotando nuevamente. El acceso al albergue de Padrón está en cuestecilla, y no nos hizo gracia que al alcanzar nuestra meta una ''amable'' señora nos dijese que no había sitio para nosotras en el albergue.

Así pues, tras echar un vistazo desde una iglesia o algo así que había al lado, hacernos un par de fotos y eso, nos fuimos a buscar alojamiento.

Nos cruzamos Padrón entero, y encontramos una pensión que nos gustó mucho.

Tras una ducha y escuchar a Magdalena Álvarez en la reunión convocada para tratar el tema del vuelo estrellado de Barajas, nos fuimos a dar una mini vuelta y a cenar. Cenamos en O Secreto Do Viño, que sin duda alguna os recomiendo encarecidamente, pues cenamos gloria. Al salir comenzó a llover a lo bestia, como siempre pasa en Galicia con las tormentas. Así que supusimos que, como siempre, durarían 5 minutos, y después se acabó. Corrimos chancleteando al hostal (que no fue fácil, las chanclas de playa resbalan una barbaridad), y allí ya nos pusimos a ver Infiel (wow Richard Gere, pero doble Wow el actor que hace de francés :3), que solo terminé de ver yo medio endormiscada. Al terminar me di cuenta de que aún llovía, y además con unos rayos tremendos.

Pasó la noche, y por la mañana nos vestimos e hicimos las mochilas. Y seguía lloviendo. Decidimos esperar hasta que parase, y alrededor de las 9 paró. Fuimos a cenar a una cafetería cercana y emprendimos nuestro arduo camino hacia la ciudad del Apóstol.

Fuimos de ciudad en ciudad, vagando en ciertas zonas, porque no habían señalizaciones. Nos encontramos con un grupo de personas en repetidas ocasiones, pero nadie tenía fuerzas para hacer una foto.

Y así, al alcanzar el ''final de etapa'' eran menos de las 12, y yo decidí que pormisco (por mis cojones) llegábamos a Santiago el sábado. Lo que no sabía es que lo que nos faltaba era todo monte.

Pero bueno, me armé de MP4 y cascos, y a ritmo del Finisterra y el Gaia de Mägo de Oz, me puse a andar a buen ritmo. Mi madre y mi hermana iban más jodidas que yo, por las ampollas que llevaba una y la uña destrozada de la otra.

Así que las adelanté, y seguí andando a mi ritmo. Como el tramo está fatalmente indicado fui dejándoles señales allí por donde yo pasaba, para que no se perdiesen. Mi instinto no me falló ni una sola vez, y continué. Me preocupé, porque no las veía, pero sabía que parar en ese momento sería fatal.

Seguí, crucé un puente, no sé qué había debajo, ni lo miré. Seguí andando, y empecé a descender. Entonces comenzaba a lloviznar, y me paré a ponerme el chubasquero. Y en ese momento me suena el móvil. Mi madre estaba preocupada, porque no me veía, y me dijo que esperase allí hasta que ellas llegasen. en esas que llegan, me coloco la mochila... Y toma, tormenta gallega.


Cruzamos otro puente, después seguimos andando... Y os juro que hasta la llegada a Santiago no recuerdo nada.

Bueno, como os contaba, íbamos andando, y entonces empezamos a entrar a Santiago. Entramos por la zona del hospital, que es fea como los pies de otro por debajo, y yo me cagaba en todo. Si había andado tanto para una ciudad gris y fea, mataría a alguien.

Continuamos andando bajo la lluvia, y llevábamos más agua dentro del chubasquero que fuera. Por diox, qué manera de sudar. Cual cerdo en una sauna, cabizbaja para que no me chorrease el agua en la cara y el pelo, seguimos caminando.

Pasamos frente al '' Hospital de las enfermedades del tórax''...
María - ¡¡¡Joder, si me duele todo menos el tórax!!!
xDDDD

Bueno, proseguimos. Ibamos andando por una zona nueva de la ciudad, fea como solo podía serlo una zona nueva. El cielo plomizo lloriqueando no nos ayudaba a encontrarle el bonito a aquella zona.

Encontramos una fuente... ¡¡¡ALELUYA!!! Llevábamos casi una hora sin agua. Bebimos, nos escandalizamos, y seguimos.

Vimos al famoso perro de Santiago (que es algo que solo mi hermana entiende xD). Esto es un perro callejero, con semblante de mala hostia. Tanta mala hostia, que tiene los ojos entrecerrados y la mandíbula inferior más adelantada. Un perro befio con mala leche.

Bueno, seguimos, ya más animadas, haciendo el idiota un poquitín, ya pasándonos el dolor de todo por la entrepierna, ¡estábamos en Santiago!

Nos cruzamos con un señor mayor al que le preguntamos cómo llegar a la Catedral. Y el señor nos tuvo 15 minutos contándonos no sé qué de Evita Perón, y después nos dijo que le dijésemos al primo Pepito del restaurante X (no recuerdo el nombre de ninguno de los dos) que el primo Juanito (no recuerdo el nombre) le había dicho que nos rebajara el precio de lo que pidiéramos. No fuimos a X.

Seguimos andando, para llegar al templo del apóstol dichoso. Y por el camino una señora con pinta de colgada nos enseña una cartera con la bandera de Euskadi. Mal rollito. Mi madre no se dio cuenta de que era esa bandera, y le dijo:
- Nosotras españolas. -Pensando que era extranjera.
Entonces, con una voz de cazallera que te cagas (joer, qué fisna soy)... Con una voz muy áspera, como de fumador empedernido y vieeeejo, nos suelta un:
-¡¡¡¡¡GORA ETA!!!!!

Hosti, tú. Creo que no he andado más deprisa en toda mi vida. Por diox, qué miedito. Yo pensando: Ahora que mi madre le ha dicho que somos españolas, nos da una somanta de hostias que aquí cobra hasta el apuntador. Pero al final no.

Bueno, nos encaminamos, cruzamos toda la calle de restaurantes y bares que hay... Eso tiene que ser ilegal por fuerza. No es justo que tú llegas muerto de hambre, cansadísimo y solo ves hoteles y restaurantes. Vale, después de viene de coña, pero en ese momento cogerías un bidón de gasolina y le metías fuego, fuego a todo.

Continuamos por la callecita, hasta la plaza d'Obradoiro (del Obrador, en castellano). OH MY FUCKING GOD. Te encuentras en el centro, y te sientes minúsculo. Frente a ti se alza la Catedral, con su portada barroca imponente frente a ti, con una perfección desafiante.


¿Sabeis qué se siente? ¿Que andas todo eso y te vacila la catedral? Nooooo... XDD Es impresionante. Andas muchísimo, y a los creyentes les reconfortará su Dios. A mí me reconfortó el arte. El arte en todo su esplendor, magnificencia era su única definición.

Dicen que cuando ves la Catedral tras la lluvia brilla de otro modo, y en verdad es cierto. Fue impresionante, sin más.

Bueno, en lugar de entrar a la Catedral y abrazar al santo, fuimos a la Oficina del Peregrino.
Nos quitamos los chubasqueros y las mochilas, nos ponemos en la cola. Llegamos a la sala de las compostelas (o sea, donde te la dan), y tiene lugar el siguiente diálogo:
- Su DNI, por favor.
- Aquí tiene (se lo doy mientras hecho 2 eurillos a la hucha esa de pedigüeños que tienen).
- ¿Es usted de Alicante?
- Sí. (Tienes mi DNI, lo puedes ver ¬¬)
- ¿Tiene 16 años?
- Sí. (Imbécil, tienes el jodido DNI!!! ¬¬!)
- Bien. Rellene esto. (me extiende un formulario en el que pregunta NOMBRE, APELLIDO, DNI, LUGAR DE PROCEDENCIA, LUGAR DE PARTIDA DEL CAMINO, SI HICISTE EL CAMINO A PIE/CABALLO/BICI, MOTIVOS PARA REALIZAR EL CAMINO).

Cumplimento el documento, y cuando llego a Motivos, he de escoger entre Religiosos, Religiosos y otros, No religiosos. Lógicamente, no tenía motivo alguno religioso, así pues marqué No religiosos. Era la única de la hoja (17 personas me precedían) Le devuelvo el formulario.
El pavo lo lee sonriente, y de repente su rostro se torna sombrío. Noto como baja la temperatura a mi alrededor, todo se oscurece, y sus ojos se fijan en los míos, con lo que tengo la seguridad de que si sus ojos lanzasen rayos, de mí no quedaba ni rastro de ADN.
- ¿Sus motivos para realizar el Camino son NO RELIGIOSOS?
- Así es. (aguanto a malas penas mis enormes ganas de decirle: ¡¡¡NENE, TÚ ERES TONTO DE BABA!!! ¡Osea, si cumplimento el formulario, por qué coño me preguntas! ¡¿Eh?! ¡¿Eh?! ¡¿Eh?!)

Me entrega una compostela con un santo y no sé qué más.
Me reuno con mi familia, y ellas me dicen:
-¿Tú por qué tienes otra compostela?

Aaaaaah, pájaroooo, que si no tengo motivos religiosos me das un menú infantil en lugar de una compostela en latín chupiguaydelamuerte.

Bueno, ya después dimos una vueltecilla por cerca de la catedral, pero el agotamiento físico era superior a nosotras. Buscamos un taxi, preguntamos por un hotel, llamamos, reservamos y para allá.

Llegamos al hotel, bajo a por patatas fritas y algo de beber, nos ponemos a comer en las camas mientras vemos la tele y descansamos... Nos duchamos, etc.

Salimos a cenar. Me cago en todo, yo iba en piratas, y pasé frío. Nos pegamos una mariscada en ''o 42'', muy majos los camareros (en ambos sentidos), y después a la habitación a ver la tele y dormir.

Madre mía, dormí como un bebé. A la mañana siguiente fuimos a desayunar y después a ver la Catedral por dentro. Yo la vi y ya había terminado, pero mi madre quería abrazar el santo. Así que a abrazar el santo. Después vimos el sepulcro de Santiago, y avisaron de que empezaba la misa peregrina. Vale, yo ya estaba algo mareada, el aire enrarecido de las iglesias no me sienta bien. Y me suelta mi madre que quiere quedarse a la misa. Yo cogí la cámara de fotos, y me negué a quedarme allí. Me fui a hacer fotos por las distintas naves y capillas (gracias Iago). Después huí de allí como mis compañeros huyen de clase cuando suena el timbre. Estaba realmente mareada.

Frente a la portada románica de la catedral me senté, y allí hice unas cuantas fotos. Después me reencontré con mi madre y mi hermana, y fuimos a reservar una visita por las cubiertas de la catedral.

Después fuimos a poner a cargar la cámara un rato, comimos, volvimos a por la cámara, y nos fuimos corriendo hacia la visita. Llegamos un poco tarde, pero no importó.

Así que dimos vueltas por dentro y por encima de las distintas naves del edificio, conociendo su historia y la de los edificios de alrededor...

Unas vistas preciosas.



Y bueno, pasamos las siguientes horas buscando los recuerdos típicos, y nos fuimos a la estación de tren.

Allí nos encontramos a los chicos que vimos el primer día, que nos seguían. Estuvimos con ellos hasta casi subir al tren.

Compartíamos habitación con una natural de Santiago (no sé el gentilicio) residente en Madrid (me acordé de Iago xD). Y nada, me dormí leyendo, después de cenar un cutre-bocata de RENFE.

Y nada, a las 7'30 de la mañana siguiente nos comenzamos a vestir y a recoger las cosas.
Llegamos a Chamartín, desayunamos, y nos fuimos al tren destino Alicante. Tras unas horas de leer y hacer fotos cabronas a mi hermana, llegamos a Alicante. El calor agobiante nos recibía con un señor derechazo. Al final del andén veo al novio de mi madre, con el pelo recién cortado.
Estábamos en casa.

Forgiven Princess

Instituto. I

Bueno, como sé que este curso tendré muchas anécdotas que contar, crearé por primera vez una etiqueta, y las etiquetaré por si alguien quiere leerlas más adelante. Y ahora, la primera del curso.

Este año, al incorporarnos al bachillerato, unos cuantos alumnos nuevos han llegado al centro. Uno de esos ''nuevos'', o seminuevos, es mi amigo J.

No sé si lo comenté, creo que no, que hace dos años vino una chica (que todos conoceréis porque comenta aquí) a sustituir a mi profesora de cc. sociales (una de mis asignaturas favoritas, y durante su estancia aquí obtuve mejores calificaciones que con mi profesora), y al final del curso salió a relucir un rumor que llevaba latente desde un mes después de su llegada al centro.

Teóricamente ella y yo habíamos tenido algo (nótese que ella me saca 13 años, y era mi profesora, por aquel entonces no teníamos mayor relación), un lío, un rollo, como queráis llamarlo.

Me costó librarme de aquella mentira, pues la gente tiene la mente podrida, y los chismes se convierten en ''realidad'' cuando los repiten mucho, así que no sé si pasó a ser un ''hecho'' o simplemente cayó en el olvido.

Pasó el verano, y con el nuevo curso llegaron los nuevos profesores. Entre ellos, la profesora de filosofía y ética, a la que llamaré A.

A. tiene la misma edad que la profesora sustituta del año anterior, y físicamente tienen algún vago parecido. A mí me encantaba su asignatura, ética, era una de mis favoritas de 4º.

Cómo no, hice lo posible por sacar la mejor nota en ella, por lo que hacía los trabajos que en teoría teníamos que hacer toda la clase yo sola, llevaba la libreta perfecta, ayudaba a mis compañeros con la asignatura, sacaba muy buena nota en los exámenes (siento el alto egocentrismo, pero es verdad), participé muy activamente en el aula, etc.

Obtuve un 9 como nota final, lo que sembró alguna envidia entre mis compañeros y cierto recelo, a mi ver, completamente injustificado.

Terminó el curso, y todo fue normal. Fui a la evaluación, les dimos un detallito a los profes en nombre de toda la clase, y me despedí de ellos hasta el curso siguiente, deseándoles feliz verano y, cómo no, dándoles un par de besos y/o un abrazo, un gesto inofensivo e inocente.

Comienza el nuevo curso, y con ello llegan los nuevos. A. es tutora de mi amigo J., y el otro día él salió de clase y me dijo:

-¡Ame, he tenido clase con la que te enrollaste!
-(yo lo miré con cara de WTF) ¿Con quién?
-Sí, con A.

Con cara de flipe me vuelvo a mi clase, a terminar mi jornada lectiva. Durante todo el tiempo le daba vueltas al comentario de mi amigo, porque no sabía de dónde salía eso...

Al día siguiente tenía filosofía a 1ª, y a media clase se lo comenté a A. Tras decir que era un chisme invención de alguien que tiene mucho tiempo libre, un compañero gritó:
-¡¡¡¡¡¿¿¿¿¿¿ ESO ES VERDAAAAD????!!!!!!

A. y yo nos miramos, y le contesté a mi compañero que sí, que cada vez que en clase cuando no miraban el resto nos dábamos besos, y que nos metíamos mano en la mesa del profesor (resaltando MUY sarcásticamente mi tono de voz). A lo que él contestó que eso sí que era mentira, pero que lo otro... Tras 15 minutos mi compañero aún no estaba convencido de que fuese mentira.

Al salir A. del aula alguien hizo un comentario al respecto de lo antes dicho, y antes de salir me dijo: Tómatelo con filosofía, que el año es laaaaargo...

¿A dónde quiero llegar con esto? Era, básicamente, una excusa para decir... Cuanto daño ha hecho la televisión a las mentes de mi generación...

Y con esto me refiero a FOQ, la serie de antena 3, que hace que veamos las drogas, los líos entre profesores y alumnos, los cuernos, etc. como algo que nos rodea día a día en los centros. Cierta razón tienen, en según qué aspectos...

Lo que más se ha creído la gente es que una profesora de 27 años, monísima, es capaz de perder su empleo por tirarse (perdón por la brusquedad, pero es lo cierto) a un alumno, un niñato de 17 años. Vale, él estará todo lo bueno que quiera (a mí no me gusta, pero para gustos los colores, ¿no?), pero vamos... Que ni de coña cuela eso.

Si bien es cierto que las series se valen de otras artimañas. Porque seguramente la diferencia de edad entre los actores no sea superior a 4 o 5 años, cuando en la serie es teóricamente de 10 (realmente no sé si son 10, 11 o 12, pero vamos, de mal en peor).

Aún así, esto no hace sino empeorar las cosas, porque ahora las chicas y los chicos piensan que un profesor pone las notas según lo que le guste el alumno, y eso no es real... En fin, dejo de escribir por hoy... Que tengo deberes de filosofía.


Forgiven Princess

P.S. Agua, sí, seré la lesbiana atacaprofesoras xDDDDD

I'm feeling happy today :)

Bueno, espero que me perdonéis por hacer entradas chorras y/o sin sentido para la mayoría de vosotros.

Con el comienzo del curso he cambiado radicalmente el chip, pues he decidido que voy a dedicarme mucho más al estudio de lo que lo hacía anteriormente.

Así que seguiré publicando tanto como me sea posible, espero que diariamente, pero no sé si podré... Bueno, eso.

Cambiando de tema. Hoy estoy feliz.

Tengo mil motivos para no estarlo pero, desde hace días, una extraña sensación invade mi mente y mi cuerpo, y realmente percibo cambios en mi forma de actuar.

No sé qué puede ser, es algo prácticamente indescriptible. No es amor, verdad, osadía, valor o felicidad. Y sin embargo es amor, verdad, osadía, valor y felicidad.

Es una de esas sensaciones que te inundan por dentro, que te hacen sertirte... No sé, ¿grande? ¿fuerte? ¿valiente? No podría describirlo. Solo sé que es tan intensa que alguna noche me ha emocionado.

Me impide dormir con tranquilidad, pero esto no solo viene dado por la sensación, es la movida mental que tengo desde hace un tiempo.

Lo que sí es cierto es que no quiero que desaparezca. Es... Es lo que necesitaba.

Forgiven Princess

...

-El otro día estuve pensando, tía, ¿y sabes qué se me ocurrió? Que no somos nada.

-Joder tía, eso déjalo para los entierros, qué mal rollo.

-No, tía, no en ese sentido. No somos nada en comparación con el mundo, somos algo insignificante, imperceptible, etéreo... Somos algo sumamente instantáneo en este universo, un chasquido de unos dedos enormes. Somos tan débiles como una pompa de jabón, tan rápido como un parpadeo. Somos tan impotentes como una huella en la orilla, que se tiene que limitar a esperar que venga una ola y la borre.

-Hosti, Ame, qué rallada... No sé cómo se te ocurren estas cosas. Mira que eres rara, joder.

-¿Verdad que sí? Pues con esto postearé la foto de mis huellas en la Ría de Cesantes, porque le dije a una bloggera que pondría una foto de mis enormes huellas de pie en la arena.


Forgiven Princess

See me smile

Forgiven Princess

Fuck yeah!

21 personas.

1 tutor que de momento nos trata bipolarmente.

Latín/matemáticas, griego/economía, historia, filosofía y ciudadanía, lengua, informática/francés, valenciano, inglés, ciencias para el mundo contemporáneo, educación física, y la asignatura más tonta del mundo... Alternativas o Religión.

Ahora profundicemos en cada cosa.

21 personas, 14 chicos y 7 chicas. 3 repetidores (manteniendo la proporción 2 a 1), un chico nuevo y unos 8 que van a no hacer ni el huevo.
21 personas, 6 con Latín y Griego, 15 con Economía y Matemáticas.

1 tutor que, como primera cosa, nos dice que el bachillerato es voluntario, y que los profes no van a pasar la mano, que si hay que tirar de clase y amonestar, se hace... Y lo primero que hace es castigarnos teniéndonos 5 minutos en silencio cada vez que hablamos (ooooh, qué miedo). Y nos ha advertido, que lo hace así siempre... Menos mal que me da AAR.

4 horas semanales de Latín (bien), Griego (bien), Historia (bien) e Informática (WTF!!!???). 3 horas de Lengua, Valenciano e Inglés (insuficientes las 3). 2 horas de Filosofía y Ciudadanía (claramente insuficientes), de Ed. Física (bien... o no tanto), CC. para el Mundo Contemporáneo (que no sé, porque es nueva...) y AAR/Religión (2 horas perdidas cada semana).

Además, tengo entre 5'30-6'20 horas de clase diarias, y solo 40 minutos de recreo. Vale, me quejaré de vicio... ¡¡PERO NO TIENE GRACIAAAA!! X3!

Forgiven Princess

(Modo desaparecida) Comunicado II

Vale, no tengo ganas de actualizar nada, pero como menos me gusta perder... ¿Seréis mis fieles lectores los que me ayuden a ganar el concurso de sueños que Viki propuso en su blog?

Solo me queda un día para acaparar votos...

http://madridinviernoycafe.blogspot.com

Entrar, y votáis... :)

Forgiven Princess

Comunicado del reino

Contestando a vuestras preguntas internas al ver que llevo así como 4 o 5 días sin actualizar...

Ruego que me disculpéis unos días, porque tengo una movida mental yo conmigo misma, y bueno... No tengo ganas de plasmar todo lo que me pasa por la mente aquí, que son cosas que la sociedad no ve bien.

Ah, no ponerme mil comentarios preocupándoos por mí, que no es necesario ^^

Así que... Hasta pronto... Espero actualizar dentro de poquito...

Besos para todas y todos.

Forgiven Princess

Educación... primer apartado

La educación puede definirse como el proceso mediante el cual se transmiten conocimientos, valores, costumbres y formas de actuar. La educación está presente en todas nuestras acciones, sentimientos y actitudes. Este es, además, un proceso de vinculación y concienciación cultural, moral y conductual. A través de la educación, las nuevas generaciones asimilan y aprenden los conocimientos, normas de conducta, modos de ser y formas de ver el mundo de generaciones anteriores, creando otros nuevos.

Aristóteles la definió, también: "La educación consiste en dirigir los sentimientos de placer y dolor hacia el orden ético."

Quede claro que, en este post, no trataremos la educación como modales o comportamiento del individuo, sino sobre los ''estudios'' o conocimientos.

La Educación consiste en el desarrollo capacidades físicas e intelectuales, habilidades, destrezas, técnicas de estudio y formas de comportamiento ordenadas (valores, moderación del diálogo-debate, jerarquía, trabajo en equipo, regulación fisiológica, cuidado de la imagen, etc.).

En muchos países occidentales la educación escolar es gratuita para todos los estudiantes. Así mismo existen muchas escuelas privadas y parroquiales.

La función de la educación es ayudar y orientar al ''estudiante'' para conservar y utilizar los valores de la cultura que se le imparte, consiguiendo así que el individuo forme su propio criterio, su personalidad, y desarrolle capacidades y conocimientos útiles para su futuro académico y laboral.


Pulsa para ampliar.

En esta imagen se puede observar el número de años de enseñanza obligatorios. La verdad es que la cantidad de años es realmente dispar. Con los 5 años de países como Irán, Bangladesh, Myanmar, Laos, Pakistán o Angola, o los 6 de Níger, Chad, Arabia Saudí, Honduras o Nicaragua, como mínimo obligatorio, creo comprender que después de esos años de educación, los niños tendrán entre 8 y 10, y después empezarían su penosa vida laboral. Normalmente esta vida continua siendo igual hasta que mueran o ya no puedan trabajar, es decir... desde la más pura infancia hasta la ''vejez'', trabajando de 6 de la mañana a 8 o 9 de la noche, casi sin descanso, en los campos o criando animales. Tal vez a alguien le parezca normal, pero a mí me parece una burrada.

En el otro extremo, con entre 11 y 13 años obligatorios, tenemos los países miembros de la UE, EEUU de América, Canadá, Australia o Rusia. Qué casualidad, estos son los países en los que la tasa de analfabetismo es menor, así como la de mortalidad, la natalidad (sí, no todo lo de los países desarrollados es ''mejor''), mayor empleo y renta per cápita...

La imagen representa el nivel de alfabetismo. Pulsa para ampliar.

Como os comentaba, el nivel de alfabetismo bien podría ir unido a la cantidad de años obligatorios de estudio. Si os fijáis en la segunda imagen, podréis ver que países como Angola, Chad o Níger, con la educación obligatoria mucho más corta, tienen niveles no superiores al 70% de alfabetismo. Por otro lado, países como España, EEUU o Australia, con mayor número de años de enseñanza obligatoria, tienen una tasa de analfabetismo inferior al 3%.

Bien, sé que no es real la unión que os sugiero, así que no me meteré en una discusión sobre porqué viene dada esta diferencia, cuando es muy obvio el porqué. Tengamos en cuenta el PIB de los países con mayor nivel de alfabetismo, y el de los de menor nivel. También contemos con el régimen de gobierno de esos países, por ambos extremos. Así como las organizaciones a las que pertenecen (quiero decir... G8, ONU, OTAN, UE... Etc)... Y muchos factores más, como las relaciones comerciales con otros países o las colonizaciones y conquistas sufridas... En definitiva, también cuenta el pasado, y mucho más de lo que nosotros queremos.

No es real la relación antes sugerida, es cierto... Pero tal vez no es tan descabellado.

Forgiven Princess

P.D. He de reconoceros que no sabía si publicar esto, porque sabía que me atenía a comenzar una saga de post sobre educación. No será como las historias, que publicaré una parte cada día, muy seguido. Puesto que para estos post necesito datos e información, espaciaré más las ''entregas'', pero las vincularé unas a otras por si alguien se pierde.

Forgiven Viaje Parte III

Prosigo con mi relato delirante del camino.

Tras ciertas paradas para acudir a la llamada de la naturaleza y/o hacer fotos, seguíamos por ahí caminando (que en Galicia no se anda, se camina). Ibamos MUERTAS, por la falta de costumbre. Nos internamos en un bosquecillo, y al salir empezó un tramo por carretera.

Soberana mierda de tramo, por lo fatalmente señalizado que estaba, y por el rompepiernas de asfalto. Después nos volvimos a internar en la floresta, aunque dimos un rodeo de 500 metros para avanzar 100, pero bueno, ''es lo bonito del camino''[una m*****, que casi nos dejamos la piel literalmente en los zarzales].

Oh, yeah, ¿qué creéis? ¿que es un caminito de rosas? Ojalá, aunque tuvieran las espinas, ojalá. Bueno, nosotras seguimos, hambrientas, porque mi madre se empeñó en que robar está mal, y no nos dejaba coger una mísera manzana ni una pera ni nada. Con el hambre que tenía yo. Descubrí que TODOS los perros de Galicia me ladran. No sé qué les he hecho, pero me ladran.

Y cruzamos un pueblecito, preguntamos a ''los expertos en geografía'' [léase con voz rollo dios de la montaña, reverberación incluida], úsease, a los abuelos que rondaban por allí. Ya os pondré un día la clasificación de los expertos. Bueno, cómo no, toooodo está a un km más o menos. Claro, no es un km normal, no... Es un km gallego. Equivalente a 2 o 3 normales.
Bueno, llegamos tras ''un km'' al bar en el que almorzamos. Después de alargar la parada con todas las excusas posibles, comenzamos a ir a O Porriño (sí, es de gilipollas ir en tren a Tui y volver andando a O Porriño... pero bueno, no todo lo que es de gilipollas lo hacen solo ellos...), pasando dos polígonos industriales que juraría son igual de grandes que mi pueblo. Cagándome en el inventor de las carreteras, de la lujuria presente en todos los putos camioneros del mundo, y en el que les dio una bocina para demostrarla, continué hacia el dichoso pueblo.
En esta foto se puede observar como le digo a mi madre: ¡Y para qué hostias nos haces la foto al lado de un pilar de hormigón! ¡Es que no ves que es igual que los de allí! (Diox, qué cara de maríamadalena tengo ahí!).
Claro, está la flechita... La flechita de los cojones que llevaba tiempo sin aparecer...

Y seguimos por la entrada del pueblo. Aquello parecía Ciudad Sin Ley, porque tiene delito que en más de 3 km de carretera no hubiese ni un jodido paso de cebra. NI UNO. Así que nos jugábamos la vida, con los pies jodiendo y las mochilas cargadas. Preguntamos en una panadería, y claro, estábamos a un km del albergue... Que luego se tradujo en 5.

Nos encontramos a un cartero, más majo que las pesetas rubias, que nos acompañó un trocito. Después una señora también nos acompañó otro trozo, y después nos orientó como el culo, pero con buena intención. La iglesia del pueblo estaba desierta, así que nos fuimos al albergue, pivotando, porque ya no andábamos, no podíamos.

Y así, pivotando, alcanzamos el albergue. Llegamos, y no había nadie. Así que nos fuimos a las duchas... Y madre mía, qué descojone. Aquello era querer y no poder. A ver, os explico.
Cuando haces el camino, sí o sí llevas un calzado cómodo para descansar de las botas. Dicho calzado, en verano, se traduce en chanclas por antonomasia. Chanclas de goma, de las de la playa. También, por higiene, un@ se ducha con chanclas, porque no es plan, que aunque está todo MUY limpio, siempre da reparo no hacerlo.

Tuvimos un problema. Mi madre llevaba unas chanclas de ''arreglarse'', y las de goma para la ducha. Yo no llevo chanclas nunca para salir, que si necesitas correr no se pué, así que me llevé las chanclas de la playa y punto. Y claro, si me duchaba con ellas, las iba a llevar mojadas más tarde. Así pues, decidimos ducharnos por turnos con las chanclas de mi madre. Hasta ahí, puede ser correcto... Pero que tu madre use un 37, tú un 41, y tengas que usar sus chanclas... Es querer y no poder, os lo digo yo.

Bueeeno, tras la escaramuza de la ducha, subimos a la habitación, para coger las cosas y dejar lo del baño. Había una señora por allí, en la otra punta de la habitación.
Nos fuimos a comer, ''sopa de babas''... No literalmente, claro. Yo pedí sopa de primero, y mi madre y mi hermana otras cosas. Y bueno... En Galicia hacen DEMASIADO la pasta. Y digo DEMASIADO en mayúsculas porque la pasta parecía baba, os lo juro. Era como comer escupitajos. Estaba buena, pero escupitajos. Ahí descubrimos que en Galicia no tienen nada que envidiar a los vascos en cuanto a gigarraciones de comida se refiere... Porque menudo hartón de comer, oiga. Volvimos pivotando al albergue, a dormir una siestecilla. A las 6 y media nos levantamos, y acababan de llegar dos alemanes. (De toda esta secuencia temporal no hay fotos, estabamos apagadas o fuera de cobertura para todo aquello que generara gestos innecesarios para la supervivencia).

Nos fuimos a rondar el pueblo, a tomar unas ''cocacolas'' y a ver aquello... A hacer tiempo para cenar, sí. Bueno, eso... Me ''ferié'' un colgante para el móvil con el casco que Vale lucía hace unas temporadas... :3!


La cena... Sin comentarios, en Galicia pedir salchichas y te ponen frankfurt... Qué delito, por dior. Y después llegó la noche, y con ella los cuchicheos normales para dos adolescentes de 16 años. Bueno, pues nosotras tan tranquilas, y se nos acerca la señora que antes os mencioné.

-Oigan, si no van a pará digánmelo, que prendo lah lushes y me coho mi moshila y me marsho.

Nos disculpamos, y yo pensé ''¿qué cojones hace la anciana esta pegando la oreja que nos oye?'', pero bueno, paramos. A eso de las 4 me llamó el Sr. Roca para que le hiciera una visita, y como dormía en la litera de arriba, bajé silenciosa cual alumno con chuletas, y cuando mis pies casi alcanzaban el suelo me di cuenta de que el saco se pegó a mí, y por tanto cayó estrepitosamente. Esto no sería así, pensaréis, porque el saco es tela con relleno.

Ya, pero mi móvil, la bola del colgante del móvil, el mp4 y el libro no los son, así que hicieron todo el ruido que podían y un poco más. Y ya salí por patas al baño, porque pensaba que la argentina vendría a por mí, a decirme que prendía las lushes y se marshaba, pero no. Después percibí que el alemán roncaba como tractor en marcha, y ya no pude dormir tranquila.

A las 7 de la mañana nos levantamos, y silenciosas cual ladrón profesional, cogimos nuestros bártulos y nos salimos afuera a recoger las mochilas. Hacía fresco, pero sabíamos que más adelante haría un calor de 3 pares de cojones, así pues, nos colocamos el pantalón corto que llevaríamos el resto del viaje para andar (convenientemente lavado, claro).

Nos fuimos a una cafetería que había cerca del río a desayunar, y me quedé embobada mirando a una señora que practicaba un truco de magia al otro lado de la barra.

Y, por hoy, lo dejo. Ñaaa :3 (Al final por la noche tampoco fotos, que si no la argentina prendía las lushes...).

Forgiven Princess

Naturaleza del Camino

Aquí os dejo un recopilatorio de la belleza de las tierras gallegas...
Cuando veía las hortensias que pueblan las tierras gallegas, recordaba a Bira, así que, a modo de post de bienvenida, cuelgo las fotos que hice por allí, incluyendo las hortensias que tanto le gustan.

Forgiven Princess

Forgiven Viaje Parte II

Aunque Viki no quiera, omito los traumas, dolores y quejidos varios que acompañaron la magnífica andadura. Más que nada, por ahorraros leer sobre dolor de pies y eso.
Abróchense los cinturones, no fumen y cojan palomitas o algo. Comenzamos.

Muy a mi pesar, tengo que despedirme. Promesas de que daré follón con el móvil. Cargamos la mochila al hombro, y al coche, dirección Alicante.
Llegamos a Renfe, y vimos la cola para embarcar (o como se diga en el argot ferroviario) en el tren Alicante- Madrid Chamartí.


La primera, en la frente. Yo me dirijo a la cola, con mi mochila y tal, y mi madre se sienta (la de verde de la foto es ella, obviamente).
-Mamá, ¿qué haces? Que tenemos que ponernos a la cola.
-Aish, ¿para qué? Que entren ellos primero, y después entramos nosotras, vaya ganas de hacer cola...


Después ya nos montamos en el tren, y empezamos una guerra de fotos a traición. Como ejemplo os pongo una, que me hizo mi madre mientras leía, y eso. No pongo las que yo les hice a ellas, que son de las bizarras que da vergüenza enseñar xD.

Después de unas 3 horas y media en el tren, llegamos a Madrid. Yo pasé el final del trayecto hablando con Agua por teléfono, aguantando a mi madre: corta ya, corta ya, corta ya; todo el rato xD.

A lo que iba. Llegamos a Madrid, subimos al trenhotel (asco asco asco para dormir, pero yo dormí como un bebé... Sí, despertándome todo el rato, y quejándome interiormente, que ya no soy un bebé y no tengo justificado llorar y/o lloriquear por no poder dormir), y nos hicimos fotos de esas rarillas que se suelen hacer cuando vas haciendo el gilipollas todo un viaje. De todas formas, esas me las autocensuro, y pongo otra, que si no vais a formaros una idea... hmmm... equivocada, sobre mí.


A la mañana siguiente, la chica ''majeta'' del tren (así la llamó un señor porque decía que era ella [empleada rollo azafata] la que debía regular la temperatura del interior del tren) nos devolvió los billetes y nos despertó. Y llegamos a O Porriño (ese es el nombre, si pones Porriño solo, no encontrarás mucho), a eso de las 7 y media o las 8 menos 15, de la mañana siguiente. Un chico muy simpático de Italia nos hizo una foto, y maldita la gracia que nos hizo el flash.


Por cierto, acabo de fijarme en que el reloj de la estación iba fatal.

Ese mismo chico, minutos más tarde, nos hizo otra en el tren [gratuito] que nos llevó a Tui, desde donde partíamos.


Llegamos a la estación, y salimos de allí. Empezó nuestra búsqueda de una oficina de información, iglesia o similar, que nos dijera dónde recogíamos la credencial. Al ratito nos dimos cuenta de que nos seguía un grupo de chavales, que seguramente buscaban lo mismo que nosotras. Bueno, entramos a la comisaría, y allí no había NADIE. Lo juro, nadie de nadie. Ni un alma vagaba por allí.
Así que nos fuimos a la ''catedral'' (porque era bastante pequeña para serlo), y moñeamos por los alrededores hasta que abrieron. Moñear con cámara de fotos, obviamente.

De ahí empezamos, tras PAGAR (viva la austeridad y el voto de pobreza de las iglesias...) por las credenciales, a andar por las callejuelas del dichoso pueblo, hasta que conseguimos salir. Nuestro camino había comenzado, y ya nos silbaban los puñeteros obreritos. Más tarde nos internamos en unos caminos que iban por fuera del núcleo de población. La verdad es que los pies agradecen la tierra y las plantas, el asfalto te destroza mucho mucho.


Como veis, todo super super verde... Y plagado de zarzas X3!!!
Un dato curioso.... Los kiwis salen de un árbol, y al contrario de lo que podemos pensar, en Galicia se pueden cultivar perfectamente. Así mismo, ¡hay naranjas!


Y hasta aquí por hoy, que ya me canso.
Las fotos en las que no salgo, las hago yo, sí. Es mi rollo en los viajes, fotógrafa. Así, muy ruvi y eso.

Forgiven Princess
P.D. No quiero comentarios sobre mi leonina melena, por dior xD