Desagüe mental de fin de año... o Qué más da.

Me apetece escribir. Quiero escribir. Necesito escribir. ¿Por qué no lo hago? Por miedo a qué puedo llegar a plasmar en mi relato. Pero qué más da... Un año nuevo, una nueva oportunidad. Tienta a los astros, juega tus cartas con la seguridad de que no vas a ganar. ¿Está más loco el que quiere hacer que el que hace? ¿Más loco el que sueña que el que piensa? ¿Más cuerdo el que piensa antes de actuar?
Estamos todos tan tranquilos en nustra burbuja... Aunque yo ya estoy cansada de la mía. Necesito algo, alguien, algún suceso que la explote sin avisar. Una revelación, un odio ferviente, una declaración de amor bajo la luna. Cualquier cosa...
¿Espíritu navideño? 3 parejas rotas. Amigos que no se hablan. Familiares incómodos. Qué divertido, atiborrarnos a comida hipercalórica con gente a la que el resto del año rara vez vemos.
Decepción, sorpresa, hastío, qué más da.
Otros 365 días de hambre, de enfermedad, de guerra, de odio irracional, de secretos revelados y sin revelar, de rebeliones, de ocultamientos, de silencios incómodos, de polución, de mentira, de escarnio, de escándalo, de placer arrebatado, de pecaminización del amor, de intolerancia, ignorancia y miedo, sobre todo de miedo.
La salvación del ser a través de la oración. La salvación del ser a través del culto al cuerpo. La salvación del ser a través de la contemplación. Qué más da, no vais a salvaros. Cree, siente, odia al que no piensa igual. No importa, es nada, es todo, es aire, es una falacia simple y absurda a la que confías el destino de tu inmortalidad como ente.
Y por delante, ¿qué más? Otro año. Otro puto año de gente que no soportas, de sonrisas congeladas, de falsos intercambios de amabilidad. De beatos blancos buenos y de negros rebeldes malos. Qué más da, quien tiene el dinero decide qué es bueno y malo en esta vida.
Qué más da... Qué más da...
Feliz año nuevo.

Forgiven Princess

Y sigues...

Y ya no sé qué hacer contigo.
Forgiven Princess

Retazos de-mentes

Sé qué veis. Sé qué pensáis de mí. Otro niñato rubio con chandal de Nike que pide diciendo que está en la calle para comprarse farlopa. Otro crío más que no ha sabido asumir un mínimo de responsabilidad. Otro tarado que se escapa de casa y no tiene huevos para volver. Otro perdido de la vida más que morirá sin pena ni gloria sin nadie que recuerde su nombre.
¿Por qué nadie ve los parches de mi ropa? ¿Tan leve os resulta la suciedad de mi cara y mis manos? Los huesos de mi cráneo se marcan a través de mis músculos faciales. No es cara de droga, es cara de hambre. ¿Este gorro? Gracias obrero anónimo que lo dio a la beneficencia, por lo menos no se me hielan las orejas. En fin, intentémoslo de nuevo... "¿No tendrá una monedita aunque sea de un céntimo de sobra para mí? Estoy en la calle y no tengo qué comer".

Me cago en el puto niño de los cojones. ¡Lárgate de mi zona! Aquí pido yo. "Soy murciano, y pido trabajo y una ayuda". Tengo que recoger rápido para irme antes de que pasen los chavales de la escuela de Martita. Si me ve alguno... Tengo que encontrar algo, rápido. Bea no puede enterarse de que me echaron al reducir plantilla... ¿Qué pensarán de Martita? Yo siempre he sido un trabajador ejemplar... Ahora llegan 5 niñatos con 4 masters y veinte títulos más grandes que ellos y me dejan en la puta calle. Yo tengo familia. Yo tengo principios. Yo tengo experiencia. Yo tengo... Nada. Tengo el subsidio del desempleo durante unos meses, ¿y después? ¿Quién quiere un cincuentón diplomado? Ahora pegas una patada y salen 50 más preparados que yo. Puta crisis. Puta vida. "Señor, ¿sabe en qué puedo meterme? Sirvo para muchas cosas, desde albañil hasta contable, puedo hacer de bedel y de jardinero... Limpiapiscinas, conductor...¿Nada? Muchas gracias, señor".

"Una moneda, por favor". Una moneda, una mierda. Un gramo. Una papelina. Una raya. Lo que sea. Necesito salir de esta mierda de mundo, necesito evadirme. Otra vez esos sudores. Otra vez el frío que estremece los huesos. Estoy nervioso, necesito correr. Hostia, la puta policía. Si me ven, me encierran fijo. ¿Es que no véis que no tengo ni para comer, hijos de perra? Sólo quiero lo mío. Mi dosis, mi dosis, mi dosis. ¿Me fiará el Carlos? Es capaz de darme un par de palizas si no le pago, pero ya me estoy muriendo, ¿qué más dan un par de costillas rotas? "Una moneda, por caridad". Esa señora... Un bolso desprotegido, una dueña previsiblemente lenta y débil... Poca gente alrededor... A correr.

Mira esos tres descaminados. No, no tengo una moneda. No, no tengo una monedita. No, no tengo ni puta idea de dónde vas a conseguir trabajo con esa pinta de perdido. ¿Dónde estaba la tiendecita aquella de los vestidos de noche? ¡Eh! ¡Mi bolso!

Forgiven Princess

Gripe

Práctica de historia de dos horas.
Tengo sueño, frío, dolor de cabeza, los ojos me arden y respiro dificultosamente.
A las 2 me voy de viaje a Coimbra (Portugal) en coche. Paso la noche en Salamanca. Creo que va a ser un viaje un tanto accidentado sanitariamente.

Forgiven Princess